Запах кофе с утра вернет меня в детство:
Я бегу со двора к друзьям по соседству.
Мы играем, резвимся от зари до зари,
Ну, а дома ждет бабушка и игрушки мои.
Детство, детство весёлое... было всё ни по чём,
А теперь мне семнадцать, и пустует тот дом,
Где прошло моё детство. Моих слёз не унять -
Больше нет моей бабушки, что хочу я обнять...
Одиноко и пусто у меня на душе.
Вот и кофе мой утренний холодный уже...
Я никак не могу отойти от того, что случилось. Пусть и внешне я веду себя как обычно, но внутри я все время думаю о ней, скучаю, разговариваю. Каждый раз, когда приезжаю в деревню навестить дедушку, захожу в пустующую комнату и не могу сдержать слёз...
Я хожу по комнате, и передо мной то и дело всплывают моменты старой жизни, где бабушка жива, а я младше. Приезжать в пустой дом, где тебя на протяжении всей твоей сознательной жизни встречал один и тот же человек одними и теми же словами и где теперь никто не сможет так тебя встретить, очень тяжело и больно. Это не просто смерть, пришедшая в дом - это смерть пришедшая ко мне в душу. От одних мыслей хочется плакать. Уже ничего не будет по-прежнему: никто не наругает в три часа ночи за то, что я читаю книжку, никто не напишет список продуктов в магазин, никто не напомнит взять пакет и кошелёк, никто не пожарит для тебя блинчики, никто не станет выращивать на подоконнике лук зимой, чтобы к моему приезду на каникулы приготовить окрошку. И этот список "никто..." бесконечен... Как жаль, что не всё человеку под силу, и до сих пор нет лекарства от старости и смерти... и от горя...
Я бегу со двора к друзьям по соседству.
Мы играем, резвимся от зари до зари,
Ну, а дома ждет бабушка и игрушки мои.
Детство, детство весёлое... было всё ни по чём,
А теперь мне семнадцать, и пустует тот дом,
Где прошло моё детство. Моих слёз не унять -
Больше нет моей бабушки, что хочу я обнять...
Одиноко и пусто у меня на душе.
Вот и кофе мой утренний холодный уже...
Я никак не могу отойти от того, что случилось. Пусть и внешне я веду себя как обычно, но внутри я все время думаю о ней, скучаю, разговариваю. Каждый раз, когда приезжаю в деревню навестить дедушку, захожу в пустующую комнату и не могу сдержать слёз...
Я хожу по комнате, и передо мной то и дело всплывают моменты старой жизни, где бабушка жива, а я младше. Приезжать в пустой дом, где тебя на протяжении всей твоей сознательной жизни встречал один и тот же человек одними и теми же словами и где теперь никто не сможет так тебя встретить, очень тяжело и больно. Это не просто смерть, пришедшая в дом - это смерть пришедшая ко мне в душу. От одних мыслей хочется плакать. Уже ничего не будет по-прежнему: никто не наругает в три часа ночи за то, что я читаю книжку, никто не напишет список продуктов в магазин, никто не напомнит взять пакет и кошелёк, никто не пожарит для тебя блинчики, никто не станет выращивать на подоконнике лук зимой, чтобы к моему приезду на каникулы приготовить окрошку. И этот список "никто..." бесконечен... Как жаль, что не всё человеку под силу, и до сих пор нет лекарства от старости и смерти... и от горя...
@настроение:
