Под низким, серым небом дремлет город,
И дождь гуляет по безлюдной мостовой..
А рядом нет того, кто очень дорог.
Мне одиноко. Я иду домой.

Сутулый прохожий, засунувши руки в карманы,
Торопится очень туда, где тепло и уют.
Мне всё ни по чем - здесь вечно дожди и туманы
И я бы осталась. Мне нравится тут.

Нырну в переход, где несчастный бездомный
Нашел себе место, чтоб лечь и уснуть
Он города сын, ну и что, что приемный,
И некуда больше держать ему путь..

Весь мокрый до нитки он прячет озябшие руки
В свои бедняковские, рваные рукава.
Он грезит о том, что когда-нибудь кончатся муки,
И станет спасеньем его лишь небес синева...

Ну вот! Мне туда! И я прошла мимо..
Помочь ведь ничем я ему не могу.
Позаботься о нем, мой город любимый,
Ведь он же твой сын! Ну, а я домой побегу...

Почти пришла. Остановлюсь немного.
Прогулка кончилась, и вот моё крыльцо.
Всё было здорово: погода и дорога,
Но капли всё же падают
слезами
на лицо...